他眉头锁紧，目光却像被焊死了一样，依旧钉在许三多的照片上。

脑子里不受控制地浮现出各种画面：

那双磨烂的手在消毒时疼得发抖，却紧咬着牙不吭声；因为手伤无法训练，一个人坐在角落默默看着别人……担忧像无形的藤蔓，缠绕上来，越收越紧。

他甚至开始恼恨自己这身伤，恼恨被禁锢在这十几平米的宿舍里，动弹不得，什么也做不了。

只能对着冰冷的屏幕，进行无谓的、加剧焦虑的想象。

连一句最简单的“手怎么样了？”，都无法传递出去。

“咔。”

一声极其轻微的金属撞击声，宿舍门被推开一条缝，没有敲门，直接被人用肩膀顶开。

齐桓端着一个银色双层不锈钢饭盒，脚步放得极轻，走了进来。

他脸上没什么表情，甚至有点板着，但眉宇间那缕刻意压制的关切，逃不过袁朗的眼睛。

齐桓径直走到书桌前，把饭盒轻轻放下，又从作训服口袋里掏出一个白色小药瓶和一杯用军用搪瓷缸装着的温水，放在饭盒旁边。动作利落，一丝不苟。

“队长，吃饭。” 齐桓开口，声音不高，带着老A队员特有的、经过严格训练的简洁和一种不容置疑的认真，“炊事班给你开的小灶，小米粥，配了点酱瓜丝。清淡，不刺激伤口。吃完，把药吃了。”

袁朗恍若未闻。

他的视线依旧黏在屏幕上，眼神里的担忧凝重得化不开，连眼皮都没抬一下，仿佛齐桓和那些食物药品，只是空气的一部分。

齐桓对此毫不意外。

他跟着袁朗出生入死多年，太了解这位中队长了。

聪明，强悍，战术鬼才，同时也腹黑，嘴贫，受伤或心情极度不佳时，尤其