齐桓轻手轻脚掀帘进来，先给袁朗桌上的搪瓷缸续满了热茶，看着桌上密密麻麻的笔记，站在旁边半天没敢吭声。

袁朗头都没抬，指尖夹着烟敲了敲桌面，语气散漫又不耐烦：

“有话快说，有屁快放，我这一堆事儿呢，别在旁边杵着跟个木桩似的。”

齐桓清了清嗓子，硬着头皮开口：

“队长，我就是想问一句，这次比武结束，许三多能参加咱们基地的年度选拔吗？”

袁朗的笔尖顿了一下，终于抬了眼，似笑非笑地瞥了他一眼，吐出两个字：“不能。”

“为什么啊？” 齐桓瞬间急了，往前凑了半步，

“队长，这兵各方面素质都拔尖，体能、射击、野外生存、战术意识，全是顶格的，

毫不夸张地说，他现在在这些科目上的表现，比我们几个都稳都厉害！这么好的苗子，不招进咱们队，太可惜了！”

“基地的选拔规定，你忘了？” 袁朗把烟叼回嘴里，低头继续画图纸，语气平淡却不容置喙，

“现役军官选拔制，义务兵没有推荐报名资格。该干嘛干嘛去，别在这烦我。”

齐桓张了张嘴，半天没说出话来，只能重重叹了口气，蔫头耷脑地转身走了。

他心里门儿清，老 A 的选拔门槛卡得死，义务兵连报名的资格都没有，可就这么看着这么个好苗子在外面，心里跟猫抓似的。

帐篷里，袁朗听着帘布落下的声音，笔尖停了停，嘴角勾起一抹旁人看不懂的笑意，深深吸了一口没点燃的烟，又低头继续画了起来。

赛道上，许三多的身影已经冲过了 3000 米武装奔袭的终点线。

旁边的参赛选手冲过线后，个个扶着膝盖弯腰大喘气，肺里跟拉风箱似的，半天调不过呼吸，握枪的手都在抖。

可许三多卸下背上的步枪，脚步没停，连呼吸的节奏都没乱，脸不红气不喘，仿佛刚才的 3000 米负重奔袭，不过是热身走了两步路。

下一秒，他抬手拔出手枪，动作快得只剩一道残影，赛道前方的 25 米胸环靶刚立稳，枪声已经接连响起。