钢七连全员呈射击预备姿势趴在地上，据枪、瞄准、屏息，动作整齐划一，连呼吸的节奏都卡得分毫不差。

许三多正半蹲在队伍里，一身作训服被汗水浸透，肩背、裤腿上还沾着训练场的泥土，额角的汗顺着下颌线往下滴，砸在干燥的沙土上，晕开小小的湿痕。

他指尖轻轻扶着新兵的枪托，压低了声音纠正动作：“手肘撑稳，别晃，把重心压在前臂上，呼吸跟着准星走，别急着扣扳机。”

警戒线外，高城叉着腰站在土坡上，嘴里叼着根烟，眯着眼看着场里的动静，风把烟圈吹得四散开来。

旁边的何洪涛蹲在折叠桌前，手里拿着钢笔，在射击成绩登记表上一笔一划地记录着，每一个环数都标得清清楚楚。

“老洪，你说成才和甘小宁这俩小子，格斗的进步速度是不是太慢了点？”

高城弹了弹烟灰，语气里带着点恨铁不成钢的烦躁，

“都跟着三多练了俩月了，一对一过招，还是撑不过二十招。”

何洪涛闻言，手里的笔顿了顿，一脸无奈地抬起头：

“老高，这已经很快了。就这，还是许三多每天晚上单独给他们俩开小灶，手把手喂招练出来的，要是按常规训练进度，能有现在一半的成效就不错了。你不能拿三多的标准，去要求普通兵啊。”

高城叹了口气，目光重新落回训练场中央的许三多身上，眉头不自觉地皱了起来：

“可这也太忙了。你看看这小子，那脸瘦的，本来就没我手掌大，现在更是小了一圈。”

何洪涛顺着他的目光看过去，这才仔细打量起远处的许三多，眉头也跟着紧紧蹙起：

“可不是嘛，这才俩月，怎么瘦了这么多？我天天见着他，都没太注意。”

“他最近吃饭怎么样？饭量掉没掉？” 高城立刻追问，语气里带着藏不住的着急。

“饭量比原来还大了点，每次炊事班打饭，他都打满满一饭盒，怎么了？”

“那怎么还会瘦？还瘦这么多？” 高城的眉头拧得更紧了，嘴里的烟都忘了抽。

何洪涛把钢笔往桌上一放，看着他一脸哭笑不得：