帐篷里就剩他们俩了。

高城看着许三多依旧绷得笔直的后背，伸手一把按住了他握着铅笔的手。

许三多的手很凉，指节因为用力攥着笔，泛着青白，硬邦邦的。

“停，别画了。”

高城的声音放软了点，

“手松开，别攥那么紧。你小子现在都把人家师侦营的指挥窝子一锅端了，

够可以的了。天塌下来，有我这个连长顶着，轮不到你一个班长把什么事都扛自己身上，听见没？”

许三多的手被他按着，笔尖停在纸面上，墨点晕开了一小片。

他顺着高城的力道，慢慢松开了攥着铅笔的手指，可后背的线条却依旧没松下来，只是低低地、老实应了一声：

“连长，你歇着吧，我盯着。真有动静，我能第一时间反应过来。”

高城看着他这副死心眼的样子，也知道他这性子 —— 不想说的话，撬都撬不开。

他没再逼问，只是抬手揉了揉他那扎手的板寸脑袋，语气里全是无奈又纵容：

“行，你要盯就盯。我在旁边眯会儿，后半夜铁定换你。别跟我硬撑，困了就吭声，听见没有？”

“嗯。” 许三多点了点头，拿起桌上的搪瓷缸，又搬了个小马扎，轻手轻脚地走到了帐篷门口，掀了半边门帘，坐在避风的地方。

风雪裹着寒气往脸上扑，他却没什么感觉，只是捧着温热的搪瓷缸，抬头看着被风雪遮得严严实实的夜空。

没有星星，也没有月亮，只有无边无际的黑，像他穿越过的那些生死边界，一眼望不到头。

他坐得依旧笔直，后背的弦始终绷着，只有握着搪瓷缸的手指，在无意识地微微收紧。

只要是演习，是出任务，他的神经就松不下来。

手里攥的不只是他自己的命，还有兄弟的命，一步错，就可能有人再也回不来。

只有一个人，能让他把这根绷的弦，松下来哪怕一点点。

可那个人，现在不在这里，甚至不在这个时空里。